De fechas para el olvido...

¡Celebremos pues el genocidio!
Haya pirotecnia en los cielos
y recordemos a los bandidos
que saquearon tierras y cuerpos.
¡Viva la espada, la cruz y los pillos!
¡Adornad los templos,
reunid a los niños,
seguid viendo el ocèano
y volved a ser vencidos!
Emplumad vuestra ignorancia
y repetid a vuestros hijos
que esta Amèrica bastarda
fue conquistada hasta el martirio,
y que si algo tuvo de sagrada
¡se decreta su olvido!
¡Viva España!
Benditos arcabuces
que masacraron a la indiada,
benditas sus cruces
que clavaron en la cara
de cada monte y cada cumbre...
¡Viva el 12 de Octubre!
Ay, penìnsula mal agradecida;
jamàs levantaràs cabeza.
Los musulmanes te volvieron a la vida
y tù echaste su inteligencia
y ahora presumes con los turistas
de ciudades que antes eran cuevas.
Eres el crisol de la hipocresìa
y tu cooperaciòn una vergüenza,
anda a tus libros y revisa
todas las vidas y riqueza
que robaste con tanta risa
que aùn hoy toda tù eres una ofensa.
¡Sea pues, hayan misas
en esta mala copia europea!
¡Haya fiesta en tu dìa!
Sòlo recuerda: un monarca no fue a la hoguera
y aùn su corazòn palpita...
porque se guardò una flecha
que la ando en mis pupilas
por si un dìa regresan
la niña, la pinta o la santa marìa.

Derecho de autor reservado

Sòlo duerme.

A la poeta y pintora Catalina Kahan,
madre del prof. Ernesto Kahan, poeta y humanista.

Què hace al silencio
sino el sonido ausente,
el ave sin vuelo
o la tarde nombrando al poniente;
la nube abrazada al viento,
el agua suspirando a un puente
o la hormiga que bajo un crisantemo
desansa, sueña y duerme.
¿Y el movimiento?
Somos tan inclementes
que a lo que està quieto
le inventamos la muerte.
¿Pero serà èsto cierto?
¿No serà que los sentidos mienten;
que la fatalidad, lo grotesco
y lo que creemos que se pierde
son sòlo un proceso?
Porque ¡absolutamente!
-aunque me crean necio-
Absolutamente nadie muere
si sigue alentando emociones y sentimientos
y andando y diciendo en la mente
"...yo sì te quiero".

Sólo tú

Todo cuanto me rodea
es ausencia y distancia;
y no me refiero a la materia
que estrecha y cansa
sino a la total ausencia
de tu cuerpo y tu cara,
a esas invisibles grietas
en la interior morada
que minan la fortaleza
y hacen llorar al alma.
Toda separación es grotesca,
un recurso que algo mata,
aunque también: algo queda...
y nos persigue y alcanza
cuando la mente recuerda
y toda tú te vuelves mis palabras.

Antecàmara del olvido

Un dìa serè un recuerdo
en la antecàmara del olvido,
porque nada es eterno...
todo es finito.
Tal vez al evocarme alguien diga te quiero
y exhalarà un suspiro,
y volveràn mi rostro y mis dedos
a ser momentàneo sonido;
pero allà, inmòviles mis huesos,
mi carne y tejidos
seguiràn su proceso
de corrupciòn y olvido.
Un dìa quedaràn huèrfanos mis textos,
mis cuadernos y libros,
y sòlo serè palabras y pensamiento
...el delicioso ruido
de una pàgina entre anònimos dedos.
Un dìa ni sabrè que ya no existo,
simplemente ocultaràn mi cuerpo
en la antecàmara del olvido.

Mis pertenencias

Pocas cosas tengo
y no en una casa,
ni en muebles ni trrenos;
no en cuentas bancarias
ni en apuestas al comercio.
Mis pocas cosas abarcan:
el entero silencio,
el nacer de las palabras
-sin edades ni tiempos-,
esa misteriosa alborada
que se materializa en un texto.
Letras, frases, sìlabas,
pàrrafos, pàginas ¡universos!
Cada dìa una batalla...
un medirme con los guerreros
que en otra dimensiòn vagan
y que siempre encuentro.
Estas señas en mi cara
atestiguan èsto
y la nube que arriba pasa
creyèndome uno de ellos
vuelve a ser nada
en el vacìo eterno.

Por los siglos de los siglos...

Ya ha pasado un siglo
desde que besè tu boca,
y fui viento y remolino
en el centro de tus horas.
Ahi andan tus gemidos
como encendidas gaviotas,
y tu ardoroso nido
-con su tibieza y aroma-
es un alzado lirio
que agita mis olas.
Ya han pasado siglos
y mi alma sigue sola.